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Avis (suite de la suite)


Comment ne pas voir dans ce Nègre sémaphore le rescapé lointain d’une cale-matrice criée par Patrick Chamoiseau – le plus important marqueur de paroles français contemporain ?

Mais l’on n’entend pas l’Oiseau de Cham, comme on ne voit pas ce qu’a vu Géricault, comme on préfère oublier le Cuirassé Potemkine au profit de mille Sissi l’Impératrice télévirtuelles. En ces temps de Restauration c’est le prolongement du travail dans les soutes plutôt que la charité des cabines de luxe qui garantira la pérennité d’un voyage dont on ignore s’il s’agit d’une croisière humanitaire ou d’un transport de fret militaire, nulle information ne passant entre pont des premières et salle des machines… Comment le présent Avis pourrait-il donc être publié, quand les maîtres du verbe, sur le pont des premières, interdisent toute parole aux soutiers de la cale, terrorisés à l’idée que ceux-ci acquièrent l’intelligence de leur barque sociale (n’en sont-ils pas les vrais propriétaires ?), qui se résume en cette formule du Capital : « Extrême accumulation de richesses à un pôle, extrême concentration de misères à l’autre pôle » ?

C’est cela, l’air d’un temps où l’absence de pensée est l’impensé principal  : surcharge de pestilences accumulées par une incarcération psychique interdisant d’apercevoir aussi (mais je dépasse ici toutes les bornes), qu’il n’est pas un seul corps blanc vu par Géricault parmi les moribonds aux physionomies exclusivement sarrasines ou barbaresques écroulés sur un esquif errant au large des côtes africaines…

Cette année 1818 où se peint le tableau naît en Europe un homme qui se donnerait le surnom de Maure. Etrange, pour un philosophe teuton dont il faudra bien révéler un jour ce que la vision du monde, par les plus souterraines voies de l’Esprit, dut à la culture arabo-musulmane. Eh oui ! Comme chacun préfère ignorer que les derniers mots de Rimbaud furent « Kerim Allah« , nul ne s’avise du fait que le Je est Nous de Karl Marx a son origine en Perse et en Al Andalous…

Voici résumé ce que la salle des machines est sommée de ne pas savoir, à l’heure où se scinde en deux le navire en perdition, tous pavillons de complaisance déployés, tandis que sur le pont des premières s’alignent les galonnés devant un Seul Maître à Bord Avant Dieu ne voulant voir  qu’une tête – la sienne – pour nommer le prochain Quartier-Maître, sous les accents de ce Te Deum dont s’était empli l’Atlantique au dernier soir du Titanic.

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